Agosto

Es agosto otra vez y ya me abrasa
con su manto de espinas y de estrellas
nada ha cambiado aún, pero es distinto
la luna en cien pedazos resucita.
Es agosto otra vez, como era entonces
en la edad del castillo y de la arena
de la burbuja anclada en esos ojos
plagados de hastío, maltrechos de sombras.
Es Agosto, no temas, casi siempre
trae desiertos todos sus balcones
no habrá una multitud sobre sus calles
ni el cobarde que aplaude.
Es agosto y descalza me avecino
sobre el humo displicente que se hilvana
como un bordado nuclear insomne
en la ciudad abandonada.
El se va a ir, verás, siempre lo hace
llevando en sus bolsillos rotos
una llave de amor que no me entrega.

JENIFFER MOORE